Jezabel

Mi accorgo ora di non aver mai parlato di libri, o meglio di non aver mai dedicato un singolo post ad una singola storia. Lo faccio perché le pagine che in questi giorni mi hanno assorbita sono di una semplicità e di una bellezza tale da stordirmi e da farmi ripensare, nei momenti in cui non sfoglio le pagine, al destino di quella donna.

Irene Nemirovsky – morta ad Auschwitz nel 1942 -  è l’autrice di “Jezabel” pubblicato nel 1936. Del libro, visto su uno scaffale della solita Feltrinelli, mi aveva colpito la copertina, tutta viola, con una bella immagine al centro in bianco e nero. E poi – siccome ciascuno ha il proprio feticcio – il titolo composto da una sola parola Jezabel, come l’ombra che nell’Athalie di Racine compare in sogno alla figlia, l’ombra di una bellezza fiera e intoccabile.

E’ un libro che fa della bellezza e della paura di invecchiare, anima e corpo, il fil rouge di una storia struggente e, a tratti, demoniaca. Facile ricordare il ritratto decrepito di Dorian Gray.

Ma Jezabel, soprattutto, compie un viaggio attraverso l’animo femminile. Molti gli uomini presenti, figure maschili indispensabili alla trama e alla protagonista, ma pur sempre esseri marginali disposti a lasciar brillare solo Gladys Eysenach .

“Gladys era circondata da uomini innamorati. A giuramenti, suppliche lacrime era assuefatta come l’alcolizzato lo è al vino; non le bastavano mai, ma il loro dolce veleno le era necessario come l’unico alimento che potesse tenerla in vita. Pensava che una donna non è mai sazia, che è un piccolo animale infaticabile, che un ambizioso può stancarsi degli onori e un avaro dell’oro, ma una donna non rinuncerà mai al suo mestiere di donna”.

Leggendo queste parole mi è venuto in mente un post letto qualche tempo fa sul blog di Mirror

La stanchezza di sentirsi amati

“Bizzarro paradosso della vita, per dirla con Pessoa, la stanchezza di sentirsi amati. Tutte quelle volte in cui la malizia dell’opportunità mi ha consegnato nelle grazie dell’innamoramento e della passione, la prima sensazione che ho provato è stata di incredulità e stupore, come se chissà quale strano scherzo del destino mi avesse quasi concesso un immeritato privilegio. Poi la vanità, mista a una sorta di presunzione di onnipotenza nei confronti della persona che mi era accanto, si è intrufolata fra i nervi più inclini al malvezzo del narcisismo. Esaurita l’estasi iniziale, solo tedio e stanchezza riecheggiavano fra i battiti del mio cuore immaturo, evidentemente incapace di amare e quindi stanco di essere amato. Affaticato dal fardello delle emozioni altrui e incapace di sfuggirlo al cadavere insepolto dei miei sentimenti”.

Chissà perché, ma trovo che le parole di Mirror possano racchiudere in parte l’essenza del libro: sono il narcisismo e il desiderio di affermare la propria capacità seduttiva che spingono molto spesso verso amori sbagliati. Il terrore di invecchiare, la gelosia verso una pelle più giovane o capelli più folti nascondono un’insicurezza di fondo che molti scelgono di esorcizzare mettendo alla prova la personale ars amatoria. E’ il gusto del possesso, del sapere che si può. Non importa amare, ciò che rafforza è sapere di essere amati, da chi non conta, ma è ciò che dà la spinta a vivere.

Jezabel è tutto questo, la ripetizione ossessiva della parola bellezza, la fragilità, la forza e l’ombra dell’amore.

Non sono ancora arrivata alla fine del libro, perciò non vi racconterò la trama. Però lo consiglio.